Les roses rouges de Gouraya

Dans mon souvenir mes roses étaient d'un rouge
 un peu plus sombre
mais aussi veloutées.
Je n'ai jamais retrouvé une telle couleur.
Celle-ci provient du jardin de mes voisin Jacqueline et Alain.
N'est-elle pas sublime ?

Les roses de Gouraya. 

Et soudain, ce matin, petit bouton de rose,
Dans le creux de ma main tremblante, on te dépose,
Corolle encore fermée, paupières mi-closes.
Subjuguées, toi et moi, nous sommes en osmose ;
Disons-le Dame Nature a bien fait les choses.
Cœur débordant de joie, je me sens virtuose.
Extase du regard, tu te métamorphoses,
De la pudique églantine au laurier rose,
De trémière à l’éblouissant diamant en rose,
Des vents, de sable ou de Jéricho, tu es rose.
Tu dors dans ma main et, légère, tu reposes,
Innocente des doux baisers que je dépose
Sur ta joue pâle, comme un  pétale de rose.

 

 

 

Les pas enchantés
 

Un parfum de grève mouillée s’est incrusté

Dans l’atmosphère de cette fin de journée.

Les rayons obliques du soleil ont teinté

Les nuages ouatés de couleur safranée.

 

Quelques mouettes survolent encore les boires

Et s’interpellent, rieuses, en tourbillonnant,

Fuyant le chahut au-dessus d’un boulevard

Issu d’un chemin aux souvenirs fascinants

 

Petit sillon creusé par les roues des charrettes,

Amoureux de la très belle et féconde Loire,

Aux fortes crues envahissantes et frisquettes,

L’abandonnant submergé à son désespoir,

 

Il cahotait, heureux, entre les roselières,

Longeant des closeries aux toits d’ardoises bleues,

Aux rampes abruptes et couvertes de lierre

Et des îles aux pâturages généreux.

 

Vision fugitive, encor qu’inoubliable,

Où l’on percevait le bruit des sabots de bois

Aux empeignes de cuir, sur l’inexorable

Caillasse recouvrant ce vieux sentier étroit.

 

Mais l’homme insatiable, voulant tout imposer,

A eu enfin raison de sa tranquillité

Et lentement il se vit métamorphosé.

Pour lui ce fut le temps de la prospérité.

 

Naguère, il prenait son temps, aujourd’hui il court

Il est puissant, fier, adulé, resplendissant.

Il se pare volontiers de nobles atours :

Graminées volages, iris opalescents,

 

Saules aux chatons d’argent, frênes frémissants,

Osiers aux tiges cuivrées, ormes aériens,

Salicaires aux tons pourpres éblouissants

Le laissant ravi au crépuscule qui vient. 

 

Béjar / Yvette

Les roses de Gouraya

 

Et soudain, ce matin, petit bouton de rose,

Dans le creux de ma main tremblante, on te dépose,

Corolle encore fermée, paupières mi-closes.

Subjuguées, toi et moi, nous sommes en osmose ;

Disons-le Dame Nature a bien fait les choses.

Cœur débordant de joie, je me sens virtuose.

Extase du regard, tu te métamorphoses,

De la pudique églantine au laurier rose,

De trémière à l’éblouissant diamant en rose,

Des vents, de sable ou de Jéricho, tu es rose.

Tu dors dans ma main et légère, tu reposes,

Innocente des doux baisers que je dépose

Sur ta joue pâle, comme un  pétale de rose.

 

Béjar  / Yvette

Prière  d’un têtard ligérien 

 

 

Sur la grève, elles saignent les grumes étalées,

Rossées et torturées, carcasses abattues.

Une sève rougeâtre colore leurs plaies.

Elles ne luttent plus, ne se débattent plus.

 

On les appelle trogne ou plus souvent têtard ;

C’est vrai qu’ils sont très laids, tortueux ou bossus,

Alors qu’ils sont frênes, saules, peupliers noirs,

Que l’on émonde sans cesse, les laissant nus.

 

L’hiver, ils n’ont plus de bras pour stopper le vent,

Pourtant, sans rancune, ils gardent dans leurs entrailles,

Des petits êtres, boules de poils doux, vivant

Serrés à l’abri, mais réchauffant leur poitrail.

 

Ils vous implorent, ô toi Lune et toi Soleil !

Ne les laissez pas continuer ce carnage !

Leurs spectres ventrus, crevés, tendus vers le ciel

Prient pour faire cesser ce terrible abattage.

 

Ils sont crucifiés par les prédateurs humains !

Dieux grecs  ou  bien romains, ou  Saints du paradis,

Joseph ! Sauvez ces pauvres têtards ligériens !

Laissez les se mirer encor dans l’eau qui luit.

Béjar/Yvette

SOIF

 

 

Soif d’eau fraîche et de rosée,

Soif de plages et de forêts,

Soif de peindre et d’écrire,

Soif de regarder et de sentir,

Soif de justice et de liberté,

Soif de paix et d’égalité,

Soif de donner et de partager,

Soif d’honnêteté et de générosité,

Soif d’humilité et de modestie,

Soif de poésie et de magie,

Soif d’amour et de tendresse,

Soif de plaisir et d’allégresse,

Soif de soleil et de lumière,

Soif de couleurs, bleu, rouge, jaune, vert

Soif de cris et de rire d’enfants,

Soif de renouveau et de printemps,

Soif de musique et d’harmonie

Soif de tout ce qui fait la vie,

Soif de VIVRE … encore un peu !

Béjar/Yvette

La Loire à Saint Sébastien

 

 

Entre ses rives bordées de bouleaux

De saules et d’aubépine défleurie,

Elle court, comme prise en un étau,

Sa fureur vaincue et tout alanguie.

 

Emprisonnant, mutine, les trois îles,

Elle glisse, éblouie de lumière,

Entre les grands roseaux servant d’asile

Aux hérons cendrés à l’allure altière.

 

Parfois une poule d’eau sautillante

Teinte les vaguelettes enflammées

Par le couchant, de perles scintillantes

Et distrait cette langueur profanée.

 

Le vieux pont aux arches séculaires

Se mire, majestueux, dans cette eau.

Un souffle s’exhale de ses pierres,

Des chuchotements courent sur les flots.

 

Que sont devenues les vieilles gabares,

Aux voiles lourdes et au passé chargé,

Le ventre plein de produits du terroir,

Sentant l’épice et le sel du marais ?

 

Où s’en sont allés les anciens battoirs

Et les chants des riantes lavandières,

Leur linge blanc flottant le long des boires

Qui longeaient cette Loire millénaire ? 

Béjar/Yvette 

Le Pont et la Rivière

 

 

C’est un petit pont anonyme, tout en pierre

Encore solide et patiné par le temps,

Enlaçant dans ses bras une jolie rivière

Fraîche et  agile, contre son cœur palpitant

 

C’est un tout petit pont ! Pensez ! Une seule arche.

A-t-il seulement vu une yole, un esquif ?

Quelque pêcheur aventureux épris de large

Peut-être, capitaine d’un futreau chétif ?

 

Oui, mais, en a-t-il vu caracoler sur lui

Des chevaux et charrettes chargées de volailles

Pour le marché de Challans, à renfort de bruit,

De Touvois, Falleron, Froidfond jusqu’au foirail !

 

Et cette eau limpide qui glisse sous sa voûte !

Amoureux de cette étoile qui le caresse,

Il ne peut la retenir car elle l’envoûte

Le séduit et l’ensorcelle jusqu’à l’ivresse.

 

Elle rêve d’un delta bleu vers l’océan,

De se rouler dans les fonds sableux d’un lit creux.

Pour l’heure, deux étiers lui ont prêté leurs flans

Et l’ont guidée vers un golfe marécageux !

 

Une légende dit que, si l’on passe à pied,

Pour la première fois sur un pont quel qu’il soit,

Et si l’on fait un vœu, il sera exaucé.

Alors, allez entre Falleron et Touvois :

Sur la route, vous passez au-dessus d’un pont.

Faites un vœu et ensuite racontez-moi! 

Yvette

Harmonie

 

 

Regarde ! Regarde bien tout ce qui t’entoure.

Avance et respire la vie à pleins poumons.

Ne t’arrête pas. Vois le printemps qui accourt.

Il ne t’attendra pas, fugitive saison.

 

L’air est encor frais. Une odeur d’humus s’exhale,

Apre et suave à la fois. L’hiver est fini.

Ecoute ! Même l’eau du ruisseau qui dévale

A joint des sons cristallins à sa litanie.

 

Entends encore le murmure de la brise

Dans la ramure transparente et chamarrée.

Fascinant, le pinson de trémolos nous grise

Et nous attire vers la tendre fougeraie.

 

Comme la campagne est belle ! Il court un frisson

Sur l’herbe tendre. Les primevères  fragiles

Font des taches de lumière sous les buissons,

Près des violettes enivrantes et graciles.

 

Les chatons des aulnes se balancent, légers,

Comme de fines pendeloques de cristal.

Des nuages délicatement ouvragés

De blanc, coiffent cette pureté sans égal.

 

Il faut tout boire des yeux , ne rien laisser,

Pour ensuite, à la nuit venue, se souvenir,

Fermer les paupières, raviver ce passé,

Présent de la nature qui nous veut ravir.

Béjar/Yvette

UTOPIE

 

Amalgame des sens, enchantement.

Je peins avec des notes de musique

Une poésie au parfum de vent

Et de mer sur une toile magique.

 

Je me prends pour Fragonard ou Hugo

Et de mes doigts jailliront des couleurs,

Des rimes musicales, des bruits d’eau

Des parfums envoûtants de mille fleurs ;

 

Un tableau merveilleux et idyllique

Où ma gomme effacera le malsain

Les relents et cliquetis métalliques,

      Faisant de la terre un décor divin.

Béjar/Yvette

Le héron de l’île

 

L’avez-vous vu ce matin ?

Il y était encore.

Posté sur une patte,

Il guettait dans les roseaux.

Sauvez-vous grenouilles insouciantes !

Le pauvre petit gardon, lui,

N’échappera pas au long bec pointu.

 

L’avez-vous vu s’envoler ?

Au moindre bruit il exécute

Deux ou trois drôles de petits bonds

Et s’élance au-dessus de l’eau,

Son long cou tendu

Et enfin replié.

Mais qu’il est donc lourd !

 

L’avez-vous vu dans les airs ?

On dirait qu’il rame.

Ses ailes sont largement déployées.

On entend comme un souffle

Quand il passe au-dessus.

Comme il est orgueilleux !

Mais comme il est beau !

 

L’avez-vous vu aussi se poser ?

Alors là ! Il faut l’admirer.

Il replie un peu ses ailes

Et se laisse glisser vers son gagnage

En se déhanchant d’un côté sur l’autre

Tout en souplesse

Mais avec une amusante acrobatie.

 

Mais vous,

L’avez-vous vraiment vu sur son île ?

Béjar/Yvette