Le ressac

 

 

 

Toi et moi, le nez dans le léger vent salé,

Nous allons heureux, les cheveux ébouriffés,

Ma main dans ta main et le teint un peu hâlé,

Sur le sable mouillé comme deux assoiffés.

 

A l’horizon, une juxtaposition

Lointaine de plusieurs tons de bleu roi du ciel,

Myosotis, et émeraude en déclinaison

De l’océan, forme une étendue  irréelle.

 

Des vaguelettes alanguies lèchent la grève

Et la festonnent d’écume et de coquillages.

Des rochers crénelés hérissent en orfèvre,

La rive, d’écueils pittoresques et sauvages.

 

Ressac de la vague. Souvenirs doux-amer

De fines algues vertes au parfum iodé,

Evoquant mon enfance au bord d’une autre mer

Aux plages de galets, de soleil inondées.

                                                                        Yvette

GRAND-LIEU

 

Ami, quelle est cette cloche teintant là-bas ?

Ne sens-tu pas un frisson parcourir les flots ?

Du lac monte une plainte qui n’en finit pas,

N’est-ce pas Herbadilla qui gémit sous l’eau ?

 

Un frémissement furtif court entre les plates,

Ce n’est qu’une vive joselle exaspérée.

Le bal des grenouilles commence une sonate

Parmi les macres aux nombreux fruits chamarrés.

 

Les rayons percent l’écharpe d’organdi

Et finissent leur course sur les grands roseaux,

Parant de tendres libellules alanguies

De teintes diaprées, ainsi qu’un fin pinceau.

 

Un héron cendré, très peu craintif est juché,

Haut sur ses pattes, sur une yole endormie.

Deux bosselles attendent, vides, sans brochet,

Ni anguille, ni carpe, enlisées à demi.

 

Un vieil aulne dénudé surveille, blasé,

Cette nature aux manières sibyllines,

Aux ciels d’or mordorant les grèves envasées

Et crépuscules à reflets de cornaline.

 

Saint Martin relèvera-t-il le mauvais sort ?

En ce cas, Herbauge, l’engloutie, renaîtra,

Des profondeurs de l’onde, prendra son essor

Et Nantes, sur ses rives, s’évanouira.

Béjar/Yvette 

                       Toile peinte à partir d'une carte postale datant du début du XXème siècle

La Loire à Saint Sébastien

Entre ses rives bordées de bouleaux

De saules et d’aubépine défleurie,

Elle court, comme prise en un étau,

Sa fureur vaincue et tout alanguie.

 

Emprisonnant, mutine, les trois îles,

Elle glisse, éblouie de lumière,

Entre les grands roseaux servant d’asile

Aux hérons cendrés à l’allure altière.

 

Parfois une poule d’eau sautillante

Teinte les vaguelettes enflammées

Par le couchant, de perles scintillantes

Et distrait cette langueur profanée.

 

Le vieux pont aux arches séculaires

Se mire, majestueux, dans cette eau.

Un souffle s’exhale de ses pierres,

Des chuchotements courent sur les flots.

 

Que sont devenues les vieilles gabares,

Aux voiles lourdes et au passé chargé,

Le ventre plein de produits du terroir,

Sentant l’épice et le sel du marais ?

 

Où s’en sont allés les anciens battoirs

Et les chants des riantes lavandières,

Leur linge blanc flottant le long des boires

Qui longeaient cette Loire millénaire ?

                     Yvette

                                        Petite peinture réalisée sur bois

Le bois des Gripots

 

 

Ah ! Qu’il fait bon s’aventurer dans ces sous-bois,

A l’heure où l’été paresseux est encor roi.

Marcher sur les sentiers tracés par nos ancêtres,

Que faut-il de plus pour nourrir notre bien-être ?

 

S’enivrer, heureux, de l’odeur des baies sauvages

Des fougères, de la mousse  sous les feuillages.

Voir se faufiler dans l’herbe le vert lézard,

Sursauter inquiet à la crainte du renard.

 

Entendre le doux vent léger  dans la feuillée

Des  saules, des frênes,  bouleaux et prunelliers,

Des grands chênes formant une voûte sombre,

Des taillis touffus et  menaçants dans l’ombre.

 

Rejoindre la fée Carabosse buissonnière,

S’étourdir du cri des enfants dans sa clairière.

Oublier la ville bruyante pourtant proche,

Marcher, le cœur léger et les mains dans les poches.

 

Yvette

Les enfoirés 2008 . L'Amitié

Les couleurs de l’amitié

L’amitié est à mes yeux un cadeau des cieux.

Que nous soyons blancs, noirs,  jaunes ou bien cuivrés,

Que nous  variions  la façon de prier Dieu,

Aucune raison ne peut tuer l’amitié vraie.

 

La rose rouge épineuse de mon jardin,

Bien que symbole de bravoure et de courage

Cohabite bien avec  le frêle  jasmin,

A la fine chevelure d’argent volage.

 

Le bleu du ciel et l’indigo de l’océan

Fraternisent avec le sable blond des criques

Aux falaises couvertes  d’arbustes rampants

D’un exquis camaïeu  jaune-vert  idyllique.

 

L’homme ne peut-il  prendre exemple sur l’arc-en-ciel

Qui a  tendu  la main à toutes ces couleurs ?

Il a su les assembler en un arc pastel,

Avec harmonie.   Pour notre plus grand bonheur !

 

                                                      Yvette

                                       La pointe de Gouraya (photo envoyée par Samir)

J’ai écrit ton nom

J’avais griffonné ton nom sur la terre

De France, mais la pluie l’a effacé.

 

J’avais gravé ton nom sur une écorce

D’arbre mais le lierre l’a dévoré.

 

J’avais écrit ton nom sur une feuille

Hélas le vent au loin l’a entraîné.

 

J’avais camouflé ton nom dans le sable

Mais la vague folle l’a dévoré.

 

J’ai cherché ton nom au fond de mon cœur

Et cher beau pays je t’ai retrouvé.

 

Yvette

La Grotte de la Vierge
au Douet à Saint Sébastien sur Loire.
Une petite toile que j'ai peinte à l'huile

La grotte de la Vierge

 

Sous les grands cyprès et saturées de lumière,

Ses pierres blanches vous invitent à la prière.

Elles protègent Marie et l’enfant Jésus,

Témoignant d’un passé loin d’être révolu.

Vous qui passez là ! Arrêtez-vous un instant,

Et rêvez en savourant la paix du moment.

 

Yvette

 

Le jasmin d’argent et les ajoncs d’or

 

Ne pas savoir quelle fleur préfère mon cœur,

Entre le jasmin d’argent et les ajoncs d’or.

Ne pas savoir à quel ciel aspire mon cœur, 

Entre le bleu d’azur et le multicolore.

Ne pas savoir quel toit affectionne mon cœur,

Entre  ardoise grise et tuiles à reflets d’or. 

Ne pas savoir, quelle eau salée cherche mon cœur,

Entre l’océan  et la mer aux vagues d’or.

Ne pas savoir quel pays  a choisi  mon cœur

Entre  pays Amazigh et pays d’Arvor.

 

 Hésite et balance toujours mon pauvre cœur

Entre le jasmin d’argent et les ajoncs d’or.

                                           Yvette

                                                           photo - galets- pierres-France

Le galet de la plage.

 

J’ai trouvé dans le fond d’une poche,

Un galet.

Un galet plat, lisse, rond.

Ramassé sans doute sur la route de mon enfance.

Il dormait bien dans ma poche.

Il se reposait de ses années de turbulence.

Mais  il rêvait de ce temps passé

Sur ses plages, sur ses dunes de coquillages.

Balloté sans relâche par les courants de l‘oued

Ou les vagues de la Méditerranée,

Grondant à cause du roulement.

Bousculé, maltraité, usé,

Quand la mer était en colère ;

Léché, caressé quand elle était calme ;

Chauffé par le soleil l’été sur la plage.

Il était lourd de ce passé millénaire.

Façonné par le temps, minéral éternel,

Poli par le mouvement perpétuel

Et souvent désordonné

De cette eau d’apparence calme

Mais qui se déchaînait parfois,

Le rudoyant, le meurtrissant contre les rochers

Mais aussi le lustrant, le polissant,

Le rendant si doux, si lisse, si satiné.

Où sont-ils ces galets de mes jeunes années,

Petites formes grises, blanches, safranées ou panachées ?

Les plats qui servaient à faire des ricochets,

Les ronds et lisses pour jouer à la marelle ?

Ceux qui nous faisaient trébucher sur la plage,

Nous réchauffaient et parfois nous brûlaient les pieds ?

Ils roulaient sous nos pas, toujours ronchonnant,

Formant avec le bruit du ressac

Une symphonie terrestre,

S’enfonçant un peu plus mais renaissant ensuite.

Galets toujours groupés, en ribambelle

Semblables mais aussi si différents

 Et  au fond si solitaires.

On ne les voit pas, on ne les regarde pas.

Ils nous interpellent pourtant,

Mais on ne les entend pas.

J’aimais les toucher, les lisser de mes doigts,

Les humecter pour leur rendre leur brillant.

Je ne cherchais pas à connaître leur provenance,

Mais je leur inventais une  vie.

Entre l’animal et le végétal,

Mais en aucun cas le minéral.

Je les sentais vivre !

Et en regardant, mon petit galet,  seul, isolé des autres,

J’ai senti que j’avais un petit morceau d’éternité,

Au creux de la main.

Yvette

Prière  d’un têtard ligérien

 

Sur la grève, elles saignent les grumes étalées,

Rossées et torturées, carcasses abattues.

Une sève rougeâtre colore leurs plaies.

Elles ne luttent plus, ne se débattent plus.

 

On les appelle trogne ou plus souvent têtard ;

C’est vrai qu’ils sont très laids, tortueux ou bossus,

Alors qu’ils sont frênes, saules, peupliers noirs,

Que l’on émonde sans cesse, les laissant nus.

 

L’hiver, ils n’ont plus de bras pour stopper le vent,

Pourtant, sans rancune, ils gardent dans leurs entrailles,

Des petits êtres, boules de poils doux, vivant

Serrés à l’abri, mais réchauffant leur poitrail.

 

Ils vous implorent, ô toi Lune et toi Soleil !

Ne les laissez pas continuer ce carnage !

Leurs spectres ventrus, crevés, tendus vers le ciel

Prient pour faire cesser ce terrible abattage.

 

Ils sont crucifiés par les prédateurs humains !

Dieux grecs  ou  bien romains, ou  Saints du paradis,

Joseph ! Sauvez ces pauvres têtards ligériens !

Laissez les se mirer encor dans l’eau qui luit.

                                           Béjar / Yvette