Le bois des Gripots à St Sébastien

Le bois des Gripots

 

Ah ! Qu’il fait bon s’aventurer dans ses sous-bois,

A l’heure où l’été paresseux est encor roi.

Marcher sur les sentiers tracés par nos ancêtres,

Que faut-il de plus pour nourrir notre bien-être ?

  

S’enivrer, heureux, de l’odeur des baies sauvages

Des fougères, de la mousse  sous les feuillages.

Voir se faufiler dans l’herbe le vert lézard,

Sursauter inquiet à la crainte du renard.

 

Entendre le doux vent léger  dans la feuillée

Des  saules, des frênes,  bouleaux et prunelliers,

Des grands chênes formant une voûte sombre,

Des taillis touffus et  menaçants dans l’ombre. 

 

Rejoindre la fée Carabosse buissonnière,

S’étourdir du cri des enfants dans sa clairière.

Oublier la ville bruyante pourtant proche,

Marcher, le cœur léger et les mains dans les poches.

 

                                           Yvette

 

 

 

 

Il fait très froid dehors,

 

 Comme il fait très froid dans mon cœur.

Pourquoi suis-je ainsi si troublée ?

Partagée entre mon cœur et mon pauvre vieux corps ?

On dit que le froid assainit,

 Que cela tue les microbes et la vermine !

Qu’entend-on par vermine, dites le moi ?

Est-ce qu’un sans-logis est une vermine ?

Les chats et les chiens errants sont-ils des vermines ?

Les oiseaux affamés dans la neige sont-ils aussi des vermines ?

Ils meurent sans que quiconque ne lève le doigt.

Et moi dans tout ça ? Oui ! C’est la question !

Recueillir un pauvre vieux chien malade,

Un oiseau avec une seule patte, une vieille chatte…

C’est si peu comparé à toute cette misère.

Mon cœur s’emballe et me dit :

« Vas-y, n’hésite pas, continue

Tu peux encore faire plus, il y a de la place ».

A cela mon pauvre corps répond

« Halte-là ! Tout doux ! Stop !

Tu ne tiendras jamais le coup,

Ton âge, ton dos, tes vieux os ! Tu n’y penses pas ? ».

Même Janvier meurt dans la froidure.

Et Février qui derrière trépigne de joie,

Avec ses bourrasques de neige, son vent glacial.

Il faut des saisons, dit-on ? Bien-sûr ! C’est un cycle normal !

 Moi-même j’en arrive à l’hiver de ma vie.

C’est pourquoi  mon cœur a si froid

Dans une maison où il ferait si bon  vivre.

 

 Yvette.

 

 

 

  

                                                              Photo scannée

Il était une fois la Montjeannaise

 

Elle est venue un jour nous raconter,

Tout simplement, une très belle histoire.

L’aventure de quelques mariniers

Amoureux de l’ensorcelante Loire.

 

L’histoire de ses amies, les gabares,

Glissant, doucement sur les flots moirés

Tout en se reflétant dans ce miroir

Attirant comme une nymphe dorée.

 

Débordante de verve, on l’écoutait.

On entendait les puissants colporteurs.

On sentait l’odeur de coque mouillée

Et de voile au passé évocateur.

 

Des noms fous résonnaient à nos oreilles,

Nous laissant ravis et émerveillés.

La toue et la blanche voile au soleil,

La piautre et le sel et les bateliers…

 

Elle se balançait paisiblement,

Chuchotant en souvenir du passé,

Ses vieux gréements rutilants et craquants

Sur ce fleuve où ducs et rois ont vogué.

 

Et puis, un matin, elle est repartie

Raconter plus loin cette belle histoire,

Se faufilant sous les arches vieillies

Des ponts, entre les îles et les boires. 

                                Yvette 

 

 

 

J'ai peint ce tableau il y a une vingtaine  d'années,

 d'après une photo datant de 1962.

Mon mari est né dans cette petite maison.

Elle était encore plus petite à l'époque .

 

Souvenirs 

Tant de beaux souvenirs tournent dans ma mémoire.

Souvenirs d’enfant, souvenirs d’adolescent.

Odeurs et bruits émergent en force le soir

Me renvoyant vers ce passé encor présent.

 

Une petite maison basse aux murs blanchis,

Au faîtage et au toit de tuiles ocre rouge ;

Un jardin pour y cueillir des fleurs et des fruits ;

Un portillon grinçant que seul le vent entrouvre.

 

Les yeux pleins de lumière, je me transporte

Vers cette demeure cinquante ans en arrière,

M’attardant un instant devant la vieille porte

Au joli vitrail octogonal rouge et vert.

 

J’entends encore le carillon de la pendule,

Et le bruit des sabots de mon père dans les allées,

Et les crickets dans le jardin au crépuscule,

Et le doux zézaiement des abeilles zélées.

 

Je souris en me revoyant encore enfant,

Grimpant sur l’échelle ou allongé dans le foin,

Ou galopant derrière un cerceau titubant

Me roulant dans l’herbe sèche avec les copains.

 

Je respire l’été, l’odeur des confitures

Cuisant et caramélisant sur le trépied,

Le parfum de prune à la fine mordorure,

Les fraises, les cerises et le cassissier.

 

L’odeur des crêpes sur la vieille cuisinière,

Ou du pot-au-feu qui rassemblait la famille

Tout autour de la table les soirées d’hiver,

Le bon petit rouget excitant nos papilles.

 

Mélange subtile d’odeurs et de couleurs,

Muguet parfumé, jonquilles et mimosa,

Hortensia, rosier grimpant à multiples fleurs,

Laurier rose, tendre daphné et blanc lilas.

 

Septembre et les vendanges, la vigne et le vin.

Et le cliquetis du clapet dans le pressoir,

Les grappes lourdes chargées de leurs précieux grains,

Et le jus vermeil et sucré si doux à boire.

 

Les effluves du vin nouveau qui bouillonne

Dans les vieux tonnelets de chêne du cellier

Le claquement sourd de la pompe qui résonne,

Et l’eau fraîche du puits pour nous revivifier.

 

La véranda et les géraniums de ma mère,

Et le banc pour s’asseoir à l’abri du soleil,

La chatte et le chien à ses pieds, solidaires.

Une douce quiétude envahit l’atmosphère.

 

Ils sont partis laissant, libre, la place à d’autres,

Mais elle, elle est toujours là, présente et fidèle.

Elle a refait sa vie et elle n’est plus des nôtres,

Mais de mon jardin je veille toujours sur elle.

Michel et Yvette



Nous avons écrit ce poème, Michel et moi, en souvenir de cette petite maison, construite des mains de mon beau-père et qui est toujours vivante mais rénovée.

 

Si j’étais Vous, mon Dieu !

 

Si j’étais Vous, mon Dieu, je descendrais sur terre,

Et d’un coup de baguette, j’ôterai les frontières.

Plus de peurs, plus de faim, de guerres, ni prisons,

De gamins affamés, de larmes sans raison. 

Si j’étais Vous, mon Dieu, j’apprendrais à l’humain

A vivre sans haine, à aimer son prochain

A bâtir une vie de bonté, de douceur,

Sous un ciel serein, sans violence ni rancœur.

Si  j’étais Vous mon Dieu, je montrerais enfin,

Le droit chemin à celui qui ne croit en rien,

Je lui indiquerais la voie qui mène au bien

A la fraternité, à l’amour de son chien. 

Hélas, je ne serai jamais Vous mon Dieu !

Et je ne sais même pas si Vous existez.

                    Yvette

 

 

 

 

 

 

La prière des Chênes

 

Leurs corps durs et noueux,

Elancés, pleins de sève,

Ils lancent aux cieux

Une prière, un rêve.

 

Laissez-nous vivre vieux !

De nos branches couvertes

Et nos troncs rugueux

Vous  ferons ombre verte.

 

Laissez les nains velus,

Nous entourer la nuit,

Et les lutins chevelus

Danser en rond sans bruit.

 

Et nous, Arbres Sacrés

Veillerons sur vos tombes

Et vos jours d’après

Comme douce colombe.

 

  Yvette

 

 

 

 

 

Odyssée d’une goutte d’eau

 

Elle a jailli de sa source, enfin libérée

De cette gangue de roche brune et glacée,

Petite goutte d’eau pure, un peu perturbée,

Glissant, fragile, sur les pierres vernissées.

Un courant malin l’entraîna dans son sillage,

Dévalant des pentes abruptes et ourlées

D’arbrisseaux échevelés et de fins herbages

Givrés, l’embellissant de merveilleux reflets.

Elle fila, heureuse, entre des saules nacrés

Se courbant sur son propre miroir diaphane,

Puis s’étala, ivre, sur des sablons ocrés,

Bercée par la brise et sa mélodie profane.

Les tout premiers rayons de l’aube la surprirent

Et charmée, l’attirèrent, telle Loreleï

Par des visions de lointains atolls de corail.

De ruisseau en rivière, de rivière en fleuve,

Elle traversa des campagnes et des saisons,

S’accrochant parfois à des esquifs qui se meuvent,

Légers, l’entraînant vers de nouveaux horizons.

Enfin, l’irrésistible océan l’enjôla,

L’enroulant dans des vagues prises de folie,

La rejetant, en rugissant, avec fracas

Contre des carcasses ou des récifs maudits.

Ballottée  par ce mouvement perpétuel,

Perdue, elle allait sombrer vers des fonds hostiles

Quand enfin, un ange la posa sur son aile

Et délivra la petite goutte fragile

Qui nous retrouva sur terre en larme de pluie,

Petite goutte d’eau, miracle de la vie.

                                     Yvette 

                               

 

Les Mots Bleus/(1974) - Jean Michel Jarre Featuring Christophe

 

  Des mots pour le dire

 

Ils viennent de la nuit des temps,

Innombrables

Qui les a semés ?

Ils ont envahi la terre, les peuples,

Avec des accents au goût d’eau salée,

De montagnes arides,

De déserts, de moissons.

 

Qui sont-ils,

Ces mots apaisants de la mère se penchant vers l’enfant

Pour lui sécher les larmes,

Attendant le premier mot qu’il lui ânonnera,

Les mots écorchés, pleurés,

Criés par caprice.

Les suites de mots appris par cœur sur les bancs de l’école,

Lus dans les livres de classe,

 

Les mots que l’on garde en soi

Attendant le moment pour les dire,

Ces mots tendres, ces mots d’amour

Ces mots attendus par l’enfant,

Prononcés par la femme

Dans les bras de celui qu’elle aime

 

Où vont-ils ces mots ?

Quand ils courent, volent, s’enflamment,

Riment sous la plume du poète,

Quand ils chantent par-dessus les frontières.

Ces mots colorés du rouge sang de la guerre,

Du noir de la colère et de la misère.

 

Ces mots délivrés dans les messages d’amour et de paix.

Ces mots pour faire triompher du mal, du faux,

Stimuler les cœurs,

Et donner à la vie une lueur d’espoir.

 

S’arrêteront-ils un jour ces mots ?

Celui qui, sur son lit d’agonie,

Cherche en vain à retenir la vie,

Aura-t-il le dernier mot ?

 

Yvette

Le voleur d’images

 

Il m’est arrivé de le suivre, infatigable,

Au cours de ses pérégrinations bucoliques,

Son sac à dos en bandoulière, imperturbable,

A la recherche du panorama unique.

 

Son regard avisé traque les vieilles pierres,

Les branchages dénudés et fins des grands chênes,

Une flaque d’eau reflétant une barrière

Ou une ronce roussie enserrant un frêne.

 

Il ralentit afin de jouir de l’instant.

Une tourterelle recoulant près de lui

Trouble, ravie, la sérénité du moment.

C’est l’extase. Ici est sans doute la vraie vie.

 

Alors il s’arrête, observe ciel et nuages,

Sort son cahier d’esquisses et insatiable,

Laisse son crayon tracer sur la blanche page,

Courbes, traits purs et arabesques  innombrables.

 

Demain, je le sais, il reviendra s’installer,

Impatient, devant cette scène pastorale,

Et rapidement il déploiera chevalet,

Pinceaux et tubes en un geste machinal.

 

Sur la toile de lin, il emprisonnera

Ce décor, empreint de silence et de mystère,

Composé de couleurs qu’il apprivoisera

Et illuminera de traits de lumière.

 

Son œuvre exhalera un parfum enivrant

De paix, de liberté, de générosité

Et de romantisme, traduisant le talent

D’un maître pétri d’une grande humilité. 

                                  Yvette 

Je l'ai suivi ce peintre.
Je l'ai vu oeuvrer.
Je ne pouvais pas passer sans écrire
quelques vers pour accompagner sa peinture.
Il est vrai ! C'est mon ami !

 

  Une barque à la Patache vers Champtoceaux

Il faisait très beau ce jour-là!

Un ciel ligérien

 

 

Reflets de Loire

 

Une barque aux amarres se balance mollement

 sous la voute des saules gris bleus.

Sa symétrie, absolument identique,

Frissonnante et légèrement striée

lance des étincelles d’émeraude et de topaze

 sur l’onde souple du fleuve.

 Miroir complice, berceau éternel.

Le rêveur  se perd dans un monde magique,

psyché chimérique au pays des ondines

 et des nymphes enjôleuses.

 Il monte une odeur envoûtante de roseaux,

  et de terre mouillée

 prélude à une journée sans nulle autre pareille !

 

Yvette!

 

Pas de rimes, juste un petit texte libre