Voilà l'endroit où j'ai passé mon enfance! N'est-ce pas beau?
Lire la suiteLa Terre meurt, Charles Aznavour Les océans sont des poubelles Les fonds de terre sont souillés Les Tchernobyl en ribambelles Voient naitre des fœtus mort-nés Dans cinquante ans, qu'allons nous faire De ces millions de détritus Et ces déchets du nucléaire...
Lire la suiteLes vieux , Jacques Brel Les vieux ne parlent plus ou alors seulement parfois du bout des yeux Même riches ils sont pauvres, ils n'ont plus d'illusions et n'ont qu'un cœur pour deux Chez eux ça sent le thym, le propre, la lavande et le verbe d'antan Que...
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