Adorable ce bébé phoque, non?

Il doit bien avoir les mêmes sentiments qu'un bébé humain!

L’enfant née depuis peu

Elle pense.

Si sévères et si grandes

Ces personnes qui regardent

Et leurs figures dressées

Comme de hautes montagnes.

Suis-je un lac, une rivière,

Suis-je un miroir enchanté ?

Pourquoi me regardent-ils ?

Je n'ai rien à leur donner.

Qu'ils s'en aillent, qu’ils s'en aillent

Au pays de leurs yeux froids,

Au pays de leurs sourcils

Qui ne savent rien de moi.

J'ai encore fort affaire

Dessous mes closes paupières.

Il me faut prendre congé

De couleurs à oublier

De millions de lumières

Et de plus d'obscurité

Qui sont de l'autre côté.

Il me faut mettre de l'ordre

Parmi toutes ces étoiles

Que je vais abandonner.

Au fond d'un sommeil sans bornes,

Il me faut me dépêcher.

Jules SUPERVIELLE

  Tableau de Eugène Gallien Laloue , bord de rivière

Tout est lumière, tout est joie.

L'araignée au pied diligent

Attache aux tulipes de soie

Les rondes dentelles d'argent.

La frissonnante libellule

Mire les globes de ses yeux

Dans l'étang splendide où pullule

Tout un monde mystérieux.

La rose semble, rajeunie,

S'accoupler au bouton vermeil

L'oiseau chante plein d'harmonie

Dans les rameaux pleins de soleil.

Victor Hugo 

Pierre Caumette

Dans l'eau de la claire fontaine
Elle se baignait toute nue.
Une saute de vent soudaine
Jeta ses habits dans les nues.

En détresse, elle me fit signe,
Pour la vêtir, d'aller chercher
Des monceaux de feuilles de vigne,
Fleurs de lis ou fleurs d'oranger.

Avec des pétales de roses,
Un bout de corsage lui fit.
La belle n'était pas bien grosse
Une seule rose a suffit.

Avec le pampre de la vigne,
Un bout de cotillon lui fit,
Mais la belle était si petite
Qu'une seule feuille a suffi.

Elle me tendit ses bras, ses lèvres,
Comme pour me remercier...
Je les pris avec tant de fièvre
Qu'ell' fut toute déshabillée.

Le jeu dut plaire à l'ingénue,
Car, à la fontaine souvent,
Ell' s'alla baigner toute nue
En priant Dieu qu'il fit du vent,
Qu'il fit du vent...

                                         Georges Brassens

  Sous les bois...

  Tableau de Sergey Balabushkin

Sous les bois, où tout bruit s'émousse,

Le faon craintif joue en rêvant :

Dans les verts écrins de la mousse,

Luit le scarabée, or vivant.

La lune au jour est tiède et pâle

Comme un joyeux convalescent;

Tendre, elle ouvre ses yeux d'opale

D'où la douceur du ciel descend !

Tout vit et se pose avec grâce,

Le rayon sur le seuil ouvert,

L'ombre qui fuit sur l'eau qui passe,

Le ciel bleu sur le coteau vert !

La plaine brille, heureuse et pure;

Le bois jase ; l'herbe fleurit.

- Homme ! ne crains rien ! la nature

Sait le grand secret, et sourit.

Au printemps

Pour ma mère

Il y a plus de fleurs
Pour ma mère, en mon coeur,
Que dans tous les vergers ;
Plus de merles rieurs
Pour ma mère, en mon coeur,
Que dans le monde entier ;
Et bien plus de baisers
Pour ma mère, en mon coeur,
Qu'on en pourrait donner.

Maurice Carême

Paroles d’Afrique

Si tu possèdes de grandes richesses

Et si tu ne fais pas de don,

Et que tu n’offres rien aux enfants de tes frères,

Si un mendiant vient à toi,

Et que tu le renvoies les mains vides,

Quand tu deviendras vieux et que tu mourras,

A ce moment là,

Ta mort sera semblable à celle d’une souris de ta maison,

Et la nouvelle de ta mort ne dépassera pas le seuil de ta porte,

Car comme la vulgaire mouche, comme elle,  tu es sans poids.

                            Texte recueilli dans Carnets de Sagesse

Un oiseau s'envole! 

Un oiseau s'envole,
II rejette les nues comme un voile inutile,
II n'a jamais craint la lumière,
Enfermé dans son vol
II n'a jamais eu d'ombre.

Coquilles des moissons brisées par le soleil.
Toutes les feuilles dans les bois disent oui,
Elles ne savent dire que oui,
Toute question, toute réponse
Et la rosée coule au fond de ce oui.

Un homme aux yeux légers décrit le ciel d'amour.
Il en rassemble les merveilles
Comme des feuilles dans un bois,
Comme des oiseaux dans leurs ailes
Et des hommes dans le sommeil.

Paul Eluard

La Feuille

De ta tige détachée,
Pauvre feuille desséchée,
Où vas-tu ? - Je n'en sais rien.
L'orage a brisé le chêne
Qui seul était mon soutien.
De son inconstante haleine
Le zéphyr ou l'aquilon
Depuis ce jour me promène
De la forêt à la plaine,
De la montagne au vallon.
Je vais où le vent me mène,
Sans me plaindre ou m'effrayer:
Je vais où va toute chose,
Où va la feuille de rose
Et la feuille de laurier.

Antoine Vincent Arnault (1766 - 1834)