Sur la mort d'une rose

Cette rose qui meurt dans un vase d'argile
Attriste mon regard,
Elle paraît souffrir et son fardeau fragile
Sera bientôt épars.

Les pétales tombés dessinent sur la table
Une couronne d'or,
Et pourtant un parfum subtil et palpable
Vient me troubler encor.

J'admire avec ferveur tous les êtres qui donnent
Ce qu'ils ont de plus beau
Et qui, devant la Mort s'inclinent et pardonnent
Aux auteurs de leurs maux,

Et c'est pourquoi penché sur cette rose molle
Qui se fane pour moi,
J'embrasse doucement l'odorante corolle
Une dernière fois.

Raymond Radiguet

 

 

 

 

 

C'était leur dernier souffle.

L'ourlet de givre sur les pétales est presque transparent.

Elles vont mourir!

 Hélas, elles sont mortes!

 

 

 

 

Les vieilles histoires, ressemblent à des roses fanées qui s'effeuillent au moindre contact.

Selma Lagerlof

 

 

 

 

 

 

 

« Si les roses, qui ne durent qu'un jour faisaient des histoires...

elles diraient :

"Nous avons toujours vu le même jardinier ;

 de mémoire de rose on n'a vu que lui...

 Assurément il ne meurt point comme nous,

 il ne change seulement pas. »

de Bernard Fontenelle

 

 

 

 

Je suis le liseron blanc

Celui qu’on appelle grand liseron.

Surtout ne m’appelez point "Vrillée", je ne rampe pas, moi !

Voyez ma corolle en forme de bugle !

Je suis un grand amoureux,

 J’aime enlacer de mon corps souple

Les pieds charnus des rosiers.

Je me sers avec habileté de leurs épines,

Afin de pouvoir rejoindre mes amies les roses.

Cette année j’ai réussi à me hisser tout près de Rosa !

Enfin je peux l’admirer, la sentir, la caresser.

Ne croyez-vous pas que nous formons un beau couple ?

Hélas ! Si ma tige grimpe toujours plus haut vers le ciel,

Moi pauvre fleur de liseron, je ne suis qu’éphémère.

Rosa en retrouvera un autre qui lui contera fleurette !

Car elle adore se faire courtiser cette belle ingénue .

                                          Yvette.

 

 

 

 

 

Dans le langage des jardiniers

les plantent crèvent,

mais les roses meurent

Julien Green

 

 

 

 

 

 

Comme on voit sur la branche au mois de Mai la rose
En sa belle jeunesse, en sa première fleur
Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur,
Quand l’Aube de ses pleurs au point du jour l’arrose :

La grâce dans sa feuille, et l’amour se repose,
Embaumant les jardins et les arbres d’odeur :
Mais battue ou de pluie, ou d’excessive ardeur,
Languissante elle meurt feuille à feuille déclose :

Ainsi en ta première et jeune nouveauté,
Quand la terre et le ciel honoraient ta beauté,
La Parque t’a tuée, et cendre tu reposes.

Pour obsèques reçois mes larmes et mes pleurs,
Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs,
Afin que vif, et mort, ton corps ne soit que roses.

Pierre de Ronsard, Sur la mort de Marie

 

 

Les roses ne sont pas à plaindre...

 au moins elles ne savent pas , elles, qu'elles se faneront.

Henry Duvernois.

Et moi je rajoute: qui peut l'assurer?